Gente caida en desgracia.

Deprimida ella, la madre deprimida
y la sala esta en ruinas
un charco en la angustia,de ella
y no llega la caida
concrecion en el amanecer de un pajaro envuelto
en fuego
alarma de medianatarde
para quedarse o no dormido y caer inevitablemente
esta vez,
los bares de la victoria
el parques del esplendor
separa el dolor y su origen,
seria en un lugar donde solo llega el viento
lejos del mar, sin duda
buscandolo en sus propias piernas
a la orilla de una lampara.
La madre deprimida y el le dice:
"Aqui, en mis oidos se escucha todo,el ultimo gemido,
mis oidos como un platillo sin fondo, lo que escribo
la trampa y la fuga, y el llanto mismo
aveces clarificacion del silencio
devuelven y devuelven la inquetud misma, el mismo miedo,
son la piedra lisa,
el inverso aspero, lo que llevamos vivido
a su pesar y el mio,
quizo que fuera esta ciudad, ¿no es cierto?
un lugar del engaño, un vertedero de ilusiones
quedar sin paz posible, sin descanso, largamente esperado y
postergado
recuerdos mejores, no hay que quejarse, ves,
asi es la vida, el malestar cotidiano, creo,
eso fue en esta vida , en la otra,la suya,
yo no se
nadie la obliga a nada, al vacio, o la inevitable soledad,
solo no pierda la ternura entonces
ni la pendiente gelida
por donde desliza su vida,
ya ve,
este seria la forma
de un poema de perdon".

Emily 1.

Emily, donde estan tus cantos y tus razones,
que hay dentro de un cuesco vacio, de la palma de mi mano

nada sale bien en mi dia ni en mis noches

arranco, es cierto, todo el tiempo

no bendigo al demonio de mis parpados
ni tampoco a estas palabras carentes de ternura

hastiado y odiando a mi persona

pienso que ha sido suficiente por hoy, por hoy, por hoy.

Faraway, de aqui.

Las tardes se alejan, y se escucha el taconear de las personas
que se marchan a sus casas.
Hace tiempo que caminan asi, igual, de vuelta a casa,
las sirenas de las ambulancias son cuchillos que rasgan el aire
mientras, el taconeo del gentio se acelera, se imaginan acostados
en sus camas, descansando frente a la television, acomodando sus cuerpos
para sentir que han vuelto
Todos vuelven, otros van (y vuelven)
las calles languidas
los pajaros animados
a perderse algunos en los parques, otros de cabeza al rio
los chicos punks diseccionan los bulevares, los paseos, las avenidas
Pasar el rato, fumar y beber
Hablan de Portugal o el caucaso, con la justicia como ventrilocua abyecta
El amor, y el saber, leer, la ley y sus fragmentos
el collage sentimental,
la calle es un patrimonio a los 27 años de no saber, de fragmentar
los chicos punks se alejan tambien, con sus chaquetas de niños vivos
ellos no se agitan, no estan lejos de casa
Lejos, vienen y van
un oleaje
un vaiven
nada queda en la calle
no es como el amor
con sus precios
sus costos
su estadia
sentados frente al televisor, con algo que hacer mañana
sin frio
sin estar lejos.

Sopas.

Sopas alguien debía ponerle termino a esto, pero nadie lo hacia, nadie daba el paso necesario, definitivo, y la madeja se enrollaba mas y mas, y la vida seguía, los días pasaban, y en el alma se empozaba una tristeza magnánima, y un llanto que no salía, o salía por capítulos y el nombre de la chiquilla esa, tan molesta, tan indiferente, tan mal educada se repetía como un eco interminable, y no hay paisaje que vaya a anestesiar el dolor que produce, que quieres que produzca. Tiene unos ojos tan lindos, tu sabes que puedes decir con determinación que estas enamorado de ella, que te vuelve extraño, que la quieres con ternura, mientras la vida sigue, y no hay canciones para lo que seria la banda sonora de tu vida. Es aquí en que te haces la pregunta que ya todos te hicieron, ¿Qué vas a hacer con tu vida?, ¿donde estas?, ¿cuando te perdiste?, no eres ya el personaje sonriente, lo sabes bien, los años pasan, la vida sigue, lo terrible y lo bello aparece, y queda el desgarro de perder irremediablemente, de perder sin mas, como un deporte bien aprendido, un vicio que te fascino en los años de los ojos entornado, de la mueca del sarcasmo, del pelo sin color, una costumbre que te consume, que te lanza a la calle donde cada día percibes de mas cerca lo fatal de este lugar, el frió y lo inhóspito, la aventura del demiurgo, el terror de la paternidad. Cásate, has un buen negocio, vive bien, duerme con esa mujer, la que te quiere, la que te espera y que sabe llorar cuando escuchan “Moon River”, mira desde las ventanas de tu casa llover, camina cada día hasta el bar de la esquina y saluda a los camareros, bebe con prudencia, has que tus parpados tengan esa cadencia que tenian los parpados de Marlon Brandon, cuida tus manos, y si quieres canta en voz muy baja, no digas ya mucho, no digas tanto.

Dos Passos.

Aun no es larga la noche
Pero creo que la presiento
Ya le dije al rey que sin
Duda llegaría la sangre al río
Y no me escucho, por la culpa de una voz muy apagada
Luego no hubo nada más que decir
Me gasto el dinero y las fuerzas en abrir las calles y diseccionar sus arterias
Pero ya todos estaban avisados de mis planes
Aquí, pensé, nada cambiara
Y se lo susurre a mi amor
Se lo grite inclusive
A pesar de mis riesgos no lo volveré a hacer
Les atrape los pies en mi trampa y rasgué el apellido Arlt mil veces
En las plantas de sus pies
Y ni siquiera, (excepto tú con los ojos gitanos, con la boca de miel)
Les importo.
Con sus cejas levantadas todo el rato, dando agua del desdén
¿Y que tanto? Dije para mis adentros
Cuidare el lenguaje
Hablare de la mejor forma posible, no diré nada
Nunca, nunca contare un secreto, moriré de viejo
Y el tiempo hará la erosión
Y yo bendeciré el tiempo.

6-08-2007

A la mesa, en la comida

los ojos de los que no quieren que estes ahi

son cuchillas plateadas

la comida viene hacia ti con alaridos

y la amistad es lo mismo que un plato frio

Alguien roza la punta de tus dedos

sientes una oleada de ternura que no tenias

que no sabias que tenias

y la comida te parecer mejor

un placer

Cuando ya los platos estan vacios

y nadie dice nada

sientes que no fue una comida

sino un funeral

una protesta por comer

Piensas que comer no importa

Tienes el estomago lleno

los insectos te parecen ridiculos

Al final del pasillo de la casa en la que estas

El padre te guiña un ojo

dice que te espera para la proxima

No quedaran provincias te dice alguien al oido

no olvides el postre te gritan

NO seas asi de terrible

Y ¿que haras entonces?

Nadie te dañara, la amistad tambien es un murmullo seco

Una manera de guardar un secreto

una perdida inevitable

una comida lenta por capitulos

Reconoces la misma ternura y volveras

el postre esta muy bien piensas

"¿te quedas a beber?", te dice el anfitrion,

seguro te dices, pero no lo dices

mueves tu cabeza

alguien te debe haber salvado

alguien te puso asi

y te quedas sonriendo.

Alien poetry

La suerte se va deslizando hacia tu
habitacion como un perrito herido
tu absorves la realidad con una
bombilla tornasolada,
alguien mas debe haber dicho esto
antes que yo,
se que el rastro que deja la suerte
es un faro en los archipielagos
de la nostalgia
Una bomba de tiempo que te llevara
a acariciar tu propia piel
una vez descubierta la zona de tu secreto
o susurro.

Algo no camina en las fronteras
de tu estancia
un desarreglo aveces febril
otras veces fatal
algo del jarabe de la desdicha
invade este organismo
una bomba muda en las manos
del silencio deshoja el vacio
de tu resplandor
y no se si existira quien
cierre tus ojos
al calor de tus olvidos, de tus bellos olvidos.