Puerto

Circulan en cúmulos

Cegadores y blancos

Tambaleando

Con los dientes a la vista

Indefinidamente feroces

Desfiguran los límites,

Los contornos

Sometiendo los cuerpos

Y arden esos fluidos

Que como anestesia

Aplacan una angustia que no aterriza

Que no tiene casa que nombrar

Bajan los cerros

A mirar los graneros del mar

O algún casual barco naufragando

A los rostros

Como consignas se estrellan

Y suenan atronadores

Dejando piedras en la ebriedad

En el frio y el terror

Transformando la lujuriosa y frágil

Relación que pactaban con el mundo

En destemplada indiferencia

Y mueca apática

Comiendo de la tierra y el mar

Intoxicarse sentado en las bencineras

De un puerto que se aleja

Y se aproxima

De una orfandad que bajo las farolas

Se defiende en la ausencia

Que asume la mirada

Que da la mirada

Ciega de quien huele el mar y sus peces muertos.

Stevie Wonder.

Una flor azul aparece
Es un espejismo de la sed

Hace estragos con la ansiedad
Con unas inconcientes sonrisas
Que torpes desde lo candido intentan algo
Comunicar

Acoger en el delirio
En la locura del viaje
Sin timón, resplandeciente y opaco a la vez
De libertad.

Para abrir los ojos como aerolito
Hacia el cielo después del descalabro
Y la ferocidad

Existe un sosiego en el centro de
La calamidad
Algo adentro que acaece, como un crack.

Se ve la lluvia golpeando los trenes
Nortinos, que como fantasmas
Que como milagros, mojan también
Tu poca ropa

Hay algo físico que tensiona tu cuerpo
En la caminata
Un dejarse en pedazos balbuceando
Tu disponibilidad para casi todo

Si no fuera por el temblor
Con que te llama la muerte
El amor

Un reptil hambriento del color
Del olvido desparrama el poco futuro que pensaste
Y los años de la voluntad
De pérdida,
Del perderse, como un vicio
Como un irse hacia abajo
Y tocar lo sublime desde algo parecido
Si no igual, al abismo

En las carreteras grises, como animales huyendo en estampidas
Los anhelos se desesperan, se multiplican

Surgen guerras en la imaginación
Con sus mártires
Sus muertos
Sus horribles desgracias
Se hace un silencio
Del tamaño del desierto

Y el espacio no tiene un fin
Legible
Un sentido real real
Se fecunda la razón entonces, en símbolos
Que varían como las estaciones
Nacen tormentas y un sol terrible
Por lo bello brillante aparatoso
Hay calles descomunales
Que se desintegran en estas luces llenas de lujuria

Enfermedades ávidas de bocas
De lenguas
Que sanen su exceso
En el precipicio de una cama gastada

Una fiebre por extraviarse
Entre mesas
Por donde solo oyes murmullos, directo
A tus oídos, como secretos
Como un tintinear de vasos
Quisieras abrir el misterio
El futuro sideral
Tragarte los venenos de la esperanza
Por que nunca esperaste nada de la vida
Y por que piensas que todo es verdad.

des destino

Y ahora lo banal esta bien, lagrimas banales
de un sentimiento banal, la movilidad de
la disociacion que se viene, un desconectar
un bloquear para que nadie le diga
nada
para que nadie le pueda preguntar por usted
las cosas son asi
todos sabemos
y si no sabemos somos muy idiotas
a quedarse solo entonces
nadie quiere un cacho, despues de succionar
despues de manipular los contornos
las confianzas.
Acuerdese que yo le creia todo, acuerdese
me contaba de todos y de nadie, siempre eran mejores
los años pasados
ahora las calles promisorias son los laberintos
salvajes de mi poca pericia
no mas detevtives ni investigacion en mi
todo Dove para ellos
un coro que no habla
unos dioses mudos, y el destino mio que lo pavimentan otros.

Vive conmigo.

Cuando ibas a salir, en tu patio

viste el brillo de la estela de un caracol

una cosa insignificante en tu apuro.

Un par de horas despues recordastes,

el olor, el calor, de su cuello,

de su piel, y los ojos se te nublaron

un avion a Los Angeles, una partida

de la que no tuvistes noticias

seguias escondida en tus sabanas antiguas

en la ropa de alguien que ya no eras tu

en los brazos de alguien que no era el.

Mentir diciendo la verdad.

Hoy amaneci con un nudo en el estomago, no es un nudo metaforico es muy real, no me deja dormir, hace que me levante, que me acueste que deambule como un fantasma, luego este nudo se establece en mi garganta, o mas bien,se duplica en mi garganta, y me hace sentir el tiempo espeso, hace que me vista, que me siente a la orilla de la cama, que hunda mis ojos en mis manos, que me lave la cara y que camine para afrontar este dia,miro el reloj, y me parece que no tiene sentido, y que nada tiene sentido excepto el nudo en mi garganta,por delante esta el trabajo, la gente que protesta en las calles, los niños que chillan en la micro, y mi voz que se vuelve metalica depronto, el dia se esta desarrollando, y la vida sigue y sus procesos, y yo voy al trabajo como un hombre en la mañana, que no fuma,que no sonrie, que no gusta del sol, que lleva un nudo metalico en la garganta,que viene de la noche o de ningun lugar.Transitan estos recuerdos por la nebulosa de mi corazon, se dispersan como esquirlas, y las voces son un chillido ensordecedor que miente diciendo la verdad, y mi corazon idiota, y mi creencia desplazada, y el animo desbaratado, y los origenes del mal, y el dia sigue, y las estampas han calado hondo, y uno un juguete en las manos del amor ajeno y todo para pedir el silencio, para no incendiarse en las calles, para caminar junto al ser, para el ser, hacia el ser, en el silencio, o la lluvia o el ocaso,por ahora, las tardes traen la calma para poder escapar y olvidar, las calles son todas iguales, la ciudad se agiganta,un laberinto de Ariadna ( en griego Αριαδνη, de la forma greco-cretense para arihagne, ‘la más pura’) del tercer mundo,donde el minotauro sale vencedor esta vez cortando el hilo que me ataba al origen de mi situacion, ya no sera lo mismo la ciudad, ni las calles diseccionadas,voy a caer hasta tocar el suelo, y la tierra, y que me despierten de este sueño hasta que me salga sangre por los ojos, hasta que no quede nada de este calor,hasta amanecer sin este nudo en mi garganta, hasta ver el amanecer.

Conolly.(P.M) I love you.

Y que si me importa y molesta el color de las luces en las calles
lo deprimente que me resulta transitar por lugares sin gracia
y que un amigo me pregunte como es posible vivir con mendigos muertos de hambre
si siquiera sentirse mal, los policias y los politicos sin saber quienes habitan esta ciudad
las horas perdidas irremediablemente en intentos esteriles, o decir eso
que el tiempo se puede perder y despues leer Alicia en el pais de las Maravillas
y el sobrero loco que le dice a Alicia que el tiempo no se puede perder, y en seguida le pregunta a Alicia si ella a hablado alguna vez con el tiempo, ella le contesta que no, entonces el sombrero loco le dice que no puede perder el tiempo si es que nunca ha hablado con el, y que por lo que el sabe nadie lo habia hecho aun, y reirse, no de eso, de otras cosas, y entregarse en las noches al cuidado de alguien como un enfermo sin su dosis, y la dosis en mi caso seria algo de su amor, de su compañia,de su cuerpo,de su aliento o de su humor entre otras cosas, y yo quiero una balada, y no esto, no esta falta de musica, yo lo que quiero es algo que conmueva y las largas horas de caminata sin fin por Buenos Aires y Londres, y Londres es un lugar donde perderse buscando poemas ineditos de Marcel Proust, y editados en la Editorial Diego Portales con una foto en blanco y negro de Marcel Proust sonriendo, y no la pena, y no la preocupacion, la celebracion y la mesura de un aire nuevo, de un despertar denuevo, de un Santiago que ya no me pertenece, o ya no no me pertenece como alguna vez pense.

Family.

Estas son las palabras mas familiares, estas las maneras y las costumbres, este el tiempo que transforma todo, estos los mounstros que viven en otro tiempo, la forma y el aire que forma, que transforma, este tu cuerpo y el mio, el de todos, abriga en sus cadenas, economicas, politicas, y en un mar perdera la sombra, y la palma de una mano, una franja que alumbra el horizonte, ¿indicara el sur, indicara el norte?......feroz aplasta la risa, y cruje por dentro, como huesos fragiles, una boca lanzada al rio, dejada al calor de un abandono, la tensa piel no viene a la ciudad, no vera un despertar de muerte , un silencio de claustro, una opresion sin derecho, una larga fila detras del sustento, una primavera mas salvaje, una literatura mas de polvo, mas de aire. Estas son las palabras, al menos por ahora, mas familiares, menos lejanas, estas las manera, estas las costumbres....