Vive conmigo.

Cuando ibas a salir, en tu patio

viste el brillo de la estela de un caracol

una cosa insignificante en tu apuro.

Un par de horas despues recordastes,

el olor, el calor, de su cuello,

de su piel, y los ojos se te nublaron

un avion a Los Angeles, una partida

de la que no tuvistes noticias

seguias escondida en tus sabanas antiguas

en la ropa de alguien que ya no eras tu

en los brazos de alguien que no era el.

Mentir diciendo la verdad.

Hoy amaneci con un nudo en el estomago, no es un nudo metaforico es muy real, no me deja dormir, hace que me levante, que me acueste que deambule como un fantasma, luego este nudo se establece en mi garganta, o mas bien,se duplica en mi garganta, y me hace sentir el tiempo espeso, hace que me vista, que me siente a la orilla de la cama, que hunda mis ojos en mis manos, que me lave la cara y que camine para afrontar este dia,miro el reloj, y me parece que no tiene sentido, y que nada tiene sentido excepto el nudo en mi garganta,por delante esta el trabajo, la gente que protesta en las calles, los niños que chillan en la micro, y mi voz que se vuelve metalica depronto, el dia se esta desarrollando, y la vida sigue y sus procesos, y yo voy al trabajo como un hombre en la mañana, que no fuma,que no sonrie, que no gusta del sol, que lleva un nudo metalico en la garganta,que viene de la noche o de ningun lugar.Transitan estos recuerdos por la nebulosa de mi corazon, se dispersan como esquirlas, y las voces son un chillido ensordecedor que miente diciendo la verdad, y mi corazon idiota, y mi creencia desplazada, y el animo desbaratado, y los origenes del mal, y el dia sigue, y las estampas han calado hondo, y uno un juguete en las manos del amor ajeno y todo para pedir el silencio, para no incendiarse en las calles, para caminar junto al ser, para el ser, hacia el ser, en el silencio, o la lluvia o el ocaso,por ahora, las tardes traen la calma para poder escapar y olvidar, las calles son todas iguales, la ciudad se agiganta,un laberinto de Ariadna ( en griego Αριαδνη, de la forma greco-cretense para arihagne, ‘la más pura’) del tercer mundo,donde el minotauro sale vencedor esta vez cortando el hilo que me ataba al origen de mi situacion, ya no sera lo mismo la ciudad, ni las calles diseccionadas,voy a caer hasta tocar el suelo, y la tierra, y que me despierten de este sueño hasta que me salga sangre por los ojos, hasta que no quede nada de este calor,hasta amanecer sin este nudo en mi garganta, hasta ver el amanecer.

Conolly.(P.M) I love you.

Y que si me importa y molesta el color de las luces en las calles
lo deprimente que me resulta transitar por lugares sin gracia
y que un amigo me pregunte como es posible vivir con mendigos muertos de hambre
si siquiera sentirse mal, los policias y los politicos sin saber quienes habitan esta ciudad
las horas perdidas irremediablemente en intentos esteriles, o decir eso
que el tiempo se puede perder y despues leer Alicia en el pais de las Maravillas
y el sobrero loco que le dice a Alicia que el tiempo no se puede perder, y en seguida le pregunta a Alicia si ella a hablado alguna vez con el tiempo, ella le contesta que no, entonces el sombrero loco le dice que no puede perder el tiempo si es que nunca ha hablado con el, y que por lo que el sabe nadie lo habia hecho aun, y reirse, no de eso, de otras cosas, y entregarse en las noches al cuidado de alguien como un enfermo sin su dosis, y la dosis en mi caso seria algo de su amor, de su compañia,de su cuerpo,de su aliento o de su humor entre otras cosas, y yo quiero una balada, y no esto, no esta falta de musica, yo lo que quiero es algo que conmueva y las largas horas de caminata sin fin por Buenos Aires y Londres, y Londres es un lugar donde perderse buscando poemas ineditos de Marcel Proust, y editados en la Editorial Diego Portales con una foto en blanco y negro de Marcel Proust sonriendo, y no la pena, y no la preocupacion, la celebracion y la mesura de un aire nuevo, de un despertar denuevo, de un Santiago que ya no me pertenece, o ya no no me pertenece como alguna vez pense.

Family.

Estas son las palabras mas familiares, estas las maneras y las costumbres, este el tiempo que transforma todo, estos los mounstros que viven en otro tiempo, la forma y el aire que forma, que transforma, este tu cuerpo y el mio, el de todos, abriga en sus cadenas, economicas, politicas, y en un mar perdera la sombra, y la palma de una mano, una franja que alumbra el horizonte, ¿indicara el sur, indicara el norte?......feroz aplasta la risa, y cruje por dentro, como huesos fragiles, una boca lanzada al rio, dejada al calor de un abandono, la tensa piel no viene a la ciudad, no vera un despertar de muerte , un silencio de claustro, una opresion sin derecho, una larga fila detras del sustento, una primavera mas salvaje, una literatura mas de polvo, mas de aire. Estas son las palabras, al menos por ahora, mas familiares, menos lejanas, estas las manera, estas las costumbres....

Gente caida en desgracia.

Deprimida ella, la madre deprimida
y la sala esta en ruinas
un charco en la angustia,de ella
y no llega la caida
concrecion en el amanecer de un pajaro envuelto
en fuego
alarma de medianatarde
para quedarse o no dormido y caer inevitablemente
esta vez,
los bares de la victoria
el parques del esplendor
separa el dolor y su origen,
seria en un lugar donde solo llega el viento
lejos del mar, sin duda
buscandolo en sus propias piernas
a la orilla de una lampara.
La madre deprimida y el le dice:
"Aqui, en mis oidos se escucha todo,el ultimo gemido,
mis oidos como un platillo sin fondo, lo que escribo
la trampa y la fuga, y el llanto mismo
aveces clarificacion del silencio
devuelven y devuelven la inquetud misma, el mismo miedo,
son la piedra lisa,
el inverso aspero, lo que llevamos vivido
a su pesar y el mio,
quizo que fuera esta ciudad, ¿no es cierto?
un lugar del engaño, un vertedero de ilusiones
quedar sin paz posible, sin descanso, largamente esperado y
postergado
recuerdos mejores, no hay que quejarse, ves,
asi es la vida, el malestar cotidiano, creo,
eso fue en esta vida , en la otra,la suya,
yo no se
nadie la obliga a nada, al vacio, o la inevitable soledad,
solo no pierda la ternura entonces
ni la pendiente gelida
por donde desliza su vida,
ya ve,
este seria la forma
de un poema de perdon".

Emily 1.

Emily, donde estan tus cantos y tus razones,
que hay dentro de un cuesco vacio, de la palma de mi mano

nada sale bien en mi dia ni en mis noches

arranco, es cierto, todo el tiempo

no bendigo al demonio de mis parpados
ni tampoco a estas palabras carentes de ternura

hastiado y odiando a mi persona

pienso que ha sido suficiente por hoy, por hoy, por hoy.

Faraway, de aqui.

Las tardes se alejan, y se escucha el taconear de las personas
que se marchan a sus casas.
Hace tiempo que caminan asi, igual, de vuelta a casa,
las sirenas de las ambulancias son cuchillos que rasgan el aire
mientras, el taconeo del gentio se acelera, se imaginan acostados
en sus camas, descansando frente a la television, acomodando sus cuerpos
para sentir que han vuelto
Todos vuelven, otros van (y vuelven)
las calles languidas
los pajaros animados
a perderse algunos en los parques, otros de cabeza al rio
los chicos punks diseccionan los bulevares, los paseos, las avenidas
Pasar el rato, fumar y beber
Hablan de Portugal o el caucaso, con la justicia como ventrilocua abyecta
El amor, y el saber, leer, la ley y sus fragmentos
el collage sentimental,
la calle es un patrimonio a los 27 años de no saber, de fragmentar
los chicos punks se alejan tambien, con sus chaquetas de niños vivos
ellos no se agitan, no estan lejos de casa
Lejos, vienen y van
un oleaje
un vaiven
nada queda en la calle
no es como el amor
con sus precios
sus costos
su estadia
sentados frente al televisor, con algo que hacer mañana
sin frio
sin estar lejos.