Orbita Gabriela.

Con este poema participe en un concurso de poesia, me gusta, me agrada, no gane nada, lo dejo para que juzguen ustedes.


La esfera pública en tus manos
Gabriela,
Se diluye,
y desperdiga
Sus gotas en
Los laberintos de
La tierra amarilla.
¿Donde estará irradiando el sol ahora?
Se instala una inquietud
Sin sosiego
Cada vez que apareces
Y apareces siempre,
Tachando
Y talando
Haciendo entrar
Al mundo en tus pasadizos
Donde también se
Puede uno morir de frió,
O bien,
Morir en los
Brazos de una virgen con dientes
De sirena,
O invocar al dios,
Y así
Al follaje de tus palabras
Que atrapan con tenazas
En forma de manos infantiles.
¿Quién te está dictando al oído Gabriela?
Tus respuestas son otras,
Hay un lenguaje que rechaza
Y rechazas,
Solo para mencionar el desierto
Y los árboles,
Y la frondosa estepa de algún
Lugar llamado poesía.
Orbitas el murmullo
Con tus pasos
Ni madre ni hermana
Celadora de la luna
Celadora del viento
Tu mirada recorre los Andes
Y de peñasco en peñasco
Encuentras una voz
A que cantar.
Y no hay canción amarga
Que amargue a la tierra,
La tierra sola y sus desastres
Coquetea con el polvo
Y deja sedimentos
Sin tonos ni música
Aparece entonces el coraje
Sin punto de retorno
Como si la naturaleza
Tuviera lengua
Como si la piedra se
Encarnara en la voz
Y el mundo
Se ensanchara
¿En que lugar termina la mirada de lo árido?
Lentamente aparece
El sudor,
Y el valle
Y miles de ojos anónimos
Que no tienen palabra
Que son silencio
Al horizonte
Y terminan en el mar
Como un trajín cotidiano
Como el amanecer de siempre,
Ahí van todos, detrás de ti
En ti, en cada lugar,
En cada desolación,
Aun no sueltan las herramientas
Los obreros, aun
No abandonan la casa
Las mujeres,
Pero están ahí,
En las puertas
De tu gramática tensamente
Balbuceante,
En tu empuñadura firme
De escribir y escribir,
Este poema sin fin
Que escribes tú,
Errante, desplazada.
La esfera pública desperdigada
En los rincones desolados,
Desde donde partir contigo
Gabriela a la tierra
Y tal vez ya no terminar jamás.

Panfleto

Si describiera bien la tarde
En que muerto iba y venia
A mi la rara armonía
Que desoigo
Siempre que la suerte
Se pone en contra mía,
Cuando descanso en los
Pórticos del sueño
Y no alcanzo a la mujer muerta
En el pozo de mis deseos,
Podría enmudecer de frio
Quedar anclado al brillo opaco
Y oprimir mi pecho
De terror y violencia.
Tantas veces quieto
Y solo vivo por lo que se mueve
La fascinación
Del viento
y nada mas
la fascinación
del péndulo, y nada mas
entonces
la tarde cae en la ciudad
su luz naranja por todos los edificios
y la sombra de un pájaro
llamado Gonzalo Rojas
me dice que la poesía chilena
es un elefante blanco
de viaje al polvo.

En la mediania

Hay en el trozo descubierto
la estacion a donde concurren
a cerrar los ojos
implorando a Dios
con plegarias sin voz
enjaulados del sudor
y legitimos pudores
que nauseabundos terminan
en nada.
Ahi, la sombra de
una madre
sin crusifijo
ni fe,
nos ensuciaba la palabra
en la fantasia de la transmutacion
lograba de manera sistematica
hacer de nosotros creyentes en
la conveniencia,
era no morir aveces,nunca
a la par que rodaba el recuerdo
de esta manera
tres veces habria que matar
a un muerto
3 veces volveria a vivir,
persistiendo con garras
y dientes
en los tornillos
bajo el mar,
para que no haya olvido
para que nadie te entierre
en las laderas del olvido,
y volver a mirar
esos arboles, que te escuesen los ojos
que te dejan ciengo
en un cielo oscuro, que solo
da malos presagios
de la idea de volver,
pero
sera volver, y
rescatar todo de las laderas del olvido.

Tropicalia.

Escribir en el trópico
En una lengua que ya no puedo hablar
Aparece del silencio
Esa reminiscencia
Que se hace sensible
En las noches
Cuando veo lejos
El horizonte de
La juventud y la leche
Callejones húmedos
Fueron con sus enredos
Sus matas de pelos
Los que me dejaron jadeando
Apoyado en la pared
No hay llanto
En esto
Ninguna posibilidad
De salir a declamar poemas
Cuando las luces se enciendan
En la cantina
Pagare la renta de este mes
En la ciudad dónde me encuentre
La noche
Una posibilidad en lo frio
Del trópico
Una suerte
De los guijarros
De la ternura cuando yo
Ya no esté por aquí.

Harlem; escena uno.

Cuando en Harlem hace frio
Y las botas no cubren de ese hielo,
Ves las calles ladeadas a las doce del día,
Harlem, como Santiago,
Tiene un color de fantasma,
Y pocos lugares donde tomar un café gratis,
Nadie te dice que no te metas en problemas,
Quisieras, pero nadie te dice,
Fue en esas ciudades donde conociste
Lo que es vivir sin amor
O un lugar tibio y a salvo,
Chicos de quince años
A los que aun nadie les decía que los amaban
Nadie les había hecho su comida especial,
O las buenas noches antes de dormir,
Entre el sueño oías los autos
Preguntando desde tu cama
En qué lugar estaría la amistad
Luego
Es el sonido de quienes
Te quisieron algún día
El incendio que arde en tu casa,
Y así será que;
Caerás en un espacio enorme
Cuando sea otoño en Harlem
Cuando sea otoño en Santiago,
Serán los pájaros estivales
Con el canto seco de los
Qué bien mueren
Solo una parte
De lo que no expresaras
Será escribir
Como escuchando las risas
De alguien tímido
Porque sabe que la felicidad es muda
Lo que podrás hacer
Cuando el mundo se esté apagando,
La piel negra de tu imaginación
Tendrá una benigna respuesta
En el frio, cuando pases
Delante de los centinelas
De Harlem y Santiago.

Puerto

Circulan en cúmulos

Cegadores y blancos

Tambaleando

Con los dientes a la vista

Indefinidamente feroces

Desfiguran los límites,

Los contornos

Sometiendo los cuerpos

Y arden esos fluidos

Que como anestesia

Aplacan una angustia que no aterriza

Que no tiene casa que nombrar

Bajan los cerros

A mirar los graneros del mar

O algún casual barco naufragando

A los rostros

Como consignas se estrellan

Y suenan atronadores

Dejando piedras en la ebriedad

En el frio y el terror

Transformando la lujuriosa y frágil

Relación que pactaban con el mundo

En destemplada indiferencia

Y mueca apática

Comiendo de la tierra y el mar

Intoxicarse sentado en las bencineras

De un puerto que se aleja

Y se aproxima

De una orfandad que bajo las farolas

Se defiende en la ausencia

Que asume la mirada

Que da la mirada

Ciega de quien huele el mar y sus peces muertos.

Stevie Wonder.

Una flor azul aparece
Es un espejismo de la sed

Hace estragos con la ansiedad
Con unas inconcientes sonrisas
Que torpes desde lo candido intentan algo
Comunicar

Acoger en el delirio
En la locura del viaje
Sin timón, resplandeciente y opaco a la vez
De libertad.

Para abrir los ojos como aerolito
Hacia el cielo después del descalabro
Y la ferocidad

Existe un sosiego en el centro de
La calamidad
Algo adentro que acaece, como un crack.

Se ve la lluvia golpeando los trenes
Nortinos, que como fantasmas
Que como milagros, mojan también
Tu poca ropa

Hay algo físico que tensiona tu cuerpo
En la caminata
Un dejarse en pedazos balbuceando
Tu disponibilidad para casi todo

Si no fuera por el temblor
Con que te llama la muerte
El amor

Un reptil hambriento del color
Del olvido desparrama el poco futuro que pensaste
Y los años de la voluntad
De pérdida,
Del perderse, como un vicio
Como un irse hacia abajo
Y tocar lo sublime desde algo parecido
Si no igual, al abismo

En las carreteras grises, como animales huyendo en estampidas
Los anhelos se desesperan, se multiplican

Surgen guerras en la imaginación
Con sus mártires
Sus muertos
Sus horribles desgracias
Se hace un silencio
Del tamaño del desierto

Y el espacio no tiene un fin
Legible
Un sentido real real
Se fecunda la razón entonces, en símbolos
Que varían como las estaciones
Nacen tormentas y un sol terrible
Por lo bello brillante aparatoso
Hay calles descomunales
Que se desintegran en estas luces llenas de lujuria

Enfermedades ávidas de bocas
De lenguas
Que sanen su exceso
En el precipicio de una cama gastada

Una fiebre por extraviarse
Entre mesas
Por donde solo oyes murmullos, directo
A tus oídos, como secretos
Como un tintinear de vasos
Quisieras abrir el misterio
El futuro sideral
Tragarte los venenos de la esperanza
Por que nunca esperaste nada de la vida
Y por que piensas que todo es verdad.

des destino

Y ahora lo banal esta bien, lagrimas banales
de un sentimiento banal, la movilidad de
la disociacion que se viene, un desconectar
un bloquear para que nadie le diga
nada
para que nadie le pueda preguntar por usted
las cosas son asi
todos sabemos
y si no sabemos somos muy idiotas
a quedarse solo entonces
nadie quiere un cacho, despues de succionar
despues de manipular los contornos
las confianzas.
Acuerdese que yo le creia todo, acuerdese
me contaba de todos y de nadie, siempre eran mejores
los años pasados
ahora las calles promisorias son los laberintos
salvajes de mi poca pericia
no mas detevtives ni investigacion en mi
todo Dove para ellos
un coro que no habla
unos dioses mudos, y el destino mio que lo pavimentan otros.

Vive conmigo.

Cuando ibas a salir, en tu patio

viste el brillo de la estela de un caracol

una cosa insignificante en tu apuro.

Un par de horas despues recordastes,

el olor, el calor, de su cuello,

de su piel, y los ojos se te nublaron

un avion a Los Angeles, una partida

de la que no tuvistes noticias

seguias escondida en tus sabanas antiguas

en la ropa de alguien que ya no eras tu

en los brazos de alguien que no era el.

Mentir diciendo la verdad.

Hoy amaneci con un nudo en el estomago, no es un nudo metaforico es muy real, no me deja dormir, hace que me levante, que me acueste que deambule como un fantasma, luego este nudo se establece en mi garganta, o mas bien,se duplica en mi garganta, y me hace sentir el tiempo espeso, hace que me vista, que me siente a la orilla de la cama, que hunda mis ojos en mis manos, que me lave la cara y que camine para afrontar este dia,miro el reloj, y me parece que no tiene sentido, y que nada tiene sentido excepto el nudo en mi garganta,por delante esta el trabajo, la gente que protesta en las calles, los niños que chillan en la micro, y mi voz que se vuelve metalica depronto, el dia se esta desarrollando, y la vida sigue y sus procesos, y yo voy al trabajo como un hombre en la mañana, que no fuma,que no sonrie, que no gusta del sol, que lleva un nudo metalico en la garganta,que viene de la noche o de ningun lugar.Transitan estos recuerdos por la nebulosa de mi corazon, se dispersan como esquirlas, y las voces son un chillido ensordecedor que miente diciendo la verdad, y mi corazon idiota, y mi creencia desplazada, y el animo desbaratado, y los origenes del mal, y el dia sigue, y las estampas han calado hondo, y uno un juguete en las manos del amor ajeno y todo para pedir el silencio, para no incendiarse en las calles, para caminar junto al ser, para el ser, hacia el ser, en el silencio, o la lluvia o el ocaso,por ahora, las tardes traen la calma para poder escapar y olvidar, las calles son todas iguales, la ciudad se agiganta,un laberinto de Ariadna ( en griego Αριαδνη, de la forma greco-cretense para arihagne, ‘la más pura’) del tercer mundo,donde el minotauro sale vencedor esta vez cortando el hilo que me ataba al origen de mi situacion, ya no sera lo mismo la ciudad, ni las calles diseccionadas,voy a caer hasta tocar el suelo, y la tierra, y que me despierten de este sueño hasta que me salga sangre por los ojos, hasta que no quede nada de este calor,hasta amanecer sin este nudo en mi garganta, hasta ver el amanecer.

Conolly.(P.M) I love you.

Y que si me importa y molesta el color de las luces en las calles
lo deprimente que me resulta transitar por lugares sin gracia
y que un amigo me pregunte como es posible vivir con mendigos muertos de hambre
si siquiera sentirse mal, los policias y los politicos sin saber quienes habitan esta ciudad
las horas perdidas irremediablemente en intentos esteriles, o decir eso
que el tiempo se puede perder y despues leer Alicia en el pais de las Maravillas
y el sobrero loco que le dice a Alicia que el tiempo no se puede perder, y en seguida le pregunta a Alicia si ella a hablado alguna vez con el tiempo, ella le contesta que no, entonces el sombrero loco le dice que no puede perder el tiempo si es que nunca ha hablado con el, y que por lo que el sabe nadie lo habia hecho aun, y reirse, no de eso, de otras cosas, y entregarse en las noches al cuidado de alguien como un enfermo sin su dosis, y la dosis en mi caso seria algo de su amor, de su compañia,de su cuerpo,de su aliento o de su humor entre otras cosas, y yo quiero una balada, y no esto, no esta falta de musica, yo lo que quiero es algo que conmueva y las largas horas de caminata sin fin por Buenos Aires y Londres, y Londres es un lugar donde perderse buscando poemas ineditos de Marcel Proust, y editados en la Editorial Diego Portales con una foto en blanco y negro de Marcel Proust sonriendo, y no la pena, y no la preocupacion, la celebracion y la mesura de un aire nuevo, de un despertar denuevo, de un Santiago que ya no me pertenece, o ya no no me pertenece como alguna vez pense.

Family.

Estas son las palabras mas familiares, estas las maneras y las costumbres, este el tiempo que transforma todo, estos los mounstros que viven en otro tiempo, la forma y el aire que forma, que transforma, este tu cuerpo y el mio, el de todos, abriga en sus cadenas, economicas, politicas, y en un mar perdera la sombra, y la palma de una mano, una franja que alumbra el horizonte, ¿indicara el sur, indicara el norte?......feroz aplasta la risa, y cruje por dentro, como huesos fragiles, una boca lanzada al rio, dejada al calor de un abandono, la tensa piel no viene a la ciudad, no vera un despertar de muerte , un silencio de claustro, una opresion sin derecho, una larga fila detras del sustento, una primavera mas salvaje, una literatura mas de polvo, mas de aire. Estas son las palabras, al menos por ahora, mas familiares, menos lejanas, estas las manera, estas las costumbres....

Gente caida en desgracia.

Deprimida ella, la madre deprimida
y la sala esta en ruinas
un charco en la angustia,de ella
y no llega la caida
concrecion en el amanecer de un pajaro envuelto
en fuego
alarma de medianatarde
para quedarse o no dormido y caer inevitablemente
esta vez,
los bares de la victoria
el parques del esplendor
separa el dolor y su origen,
seria en un lugar donde solo llega el viento
lejos del mar, sin duda
buscandolo en sus propias piernas
a la orilla de una lampara.
La madre deprimida y el le dice:
"Aqui, en mis oidos se escucha todo,el ultimo gemido,
mis oidos como un platillo sin fondo, lo que escribo
la trampa y la fuga, y el llanto mismo
aveces clarificacion del silencio
devuelven y devuelven la inquetud misma, el mismo miedo,
son la piedra lisa,
el inverso aspero, lo que llevamos vivido
a su pesar y el mio,
quizo que fuera esta ciudad, ¿no es cierto?
un lugar del engaño, un vertedero de ilusiones
quedar sin paz posible, sin descanso, largamente esperado y
postergado
recuerdos mejores, no hay que quejarse, ves,
asi es la vida, el malestar cotidiano, creo,
eso fue en esta vida , en la otra,la suya,
yo no se
nadie la obliga a nada, al vacio, o la inevitable soledad,
solo no pierda la ternura entonces
ni la pendiente gelida
por donde desliza su vida,
ya ve,
este seria la forma
de un poema de perdon".

Emily 1.

Emily, donde estan tus cantos y tus razones,
que hay dentro de un cuesco vacio, de la palma de mi mano

nada sale bien en mi dia ni en mis noches

arranco, es cierto, todo el tiempo

no bendigo al demonio de mis parpados
ni tampoco a estas palabras carentes de ternura

hastiado y odiando a mi persona

pienso que ha sido suficiente por hoy, por hoy, por hoy.

Faraway, de aqui.

Las tardes se alejan, y se escucha el taconear de las personas
que se marchan a sus casas.
Hace tiempo que caminan asi, igual, de vuelta a casa,
las sirenas de las ambulancias son cuchillos que rasgan el aire
mientras, el taconeo del gentio se acelera, se imaginan acostados
en sus camas, descansando frente a la television, acomodando sus cuerpos
para sentir que han vuelto
Todos vuelven, otros van (y vuelven)
las calles languidas
los pajaros animados
a perderse algunos en los parques, otros de cabeza al rio
los chicos punks diseccionan los bulevares, los paseos, las avenidas
Pasar el rato, fumar y beber
Hablan de Portugal o el caucaso, con la justicia como ventrilocua abyecta
El amor, y el saber, leer, la ley y sus fragmentos
el collage sentimental,
la calle es un patrimonio a los 27 años de no saber, de fragmentar
los chicos punks se alejan tambien, con sus chaquetas de niños vivos
ellos no se agitan, no estan lejos de casa
Lejos, vienen y van
un oleaje
un vaiven
nada queda en la calle
no es como el amor
con sus precios
sus costos
su estadia
sentados frente al televisor, con algo que hacer mañana
sin frio
sin estar lejos.

Sopas.

Sopas alguien debía ponerle termino a esto, pero nadie lo hacia, nadie daba el paso necesario, definitivo, y la madeja se enrollaba mas y mas, y la vida seguía, los días pasaban, y en el alma se empozaba una tristeza magnánima, y un llanto que no salía, o salía por capítulos y el nombre de la chiquilla esa, tan molesta, tan indiferente, tan mal educada se repetía como un eco interminable, y no hay paisaje que vaya a anestesiar el dolor que produce, que quieres que produzca. Tiene unos ojos tan lindos, tu sabes que puedes decir con determinación que estas enamorado de ella, que te vuelve extraño, que la quieres con ternura, mientras la vida sigue, y no hay canciones para lo que seria la banda sonora de tu vida. Es aquí en que te haces la pregunta que ya todos te hicieron, ¿Qué vas a hacer con tu vida?, ¿donde estas?, ¿cuando te perdiste?, no eres ya el personaje sonriente, lo sabes bien, los años pasan, la vida sigue, lo terrible y lo bello aparece, y queda el desgarro de perder irremediablemente, de perder sin mas, como un deporte bien aprendido, un vicio que te fascino en los años de los ojos entornado, de la mueca del sarcasmo, del pelo sin color, una costumbre que te consume, que te lanza a la calle donde cada día percibes de mas cerca lo fatal de este lugar, el frió y lo inhóspito, la aventura del demiurgo, el terror de la paternidad. Cásate, has un buen negocio, vive bien, duerme con esa mujer, la que te quiere, la que te espera y que sabe llorar cuando escuchan “Moon River”, mira desde las ventanas de tu casa llover, camina cada día hasta el bar de la esquina y saluda a los camareros, bebe con prudencia, has que tus parpados tengan esa cadencia que tenian los parpados de Marlon Brandon, cuida tus manos, y si quieres canta en voz muy baja, no digas ya mucho, no digas tanto.

Dos Passos.

Aun no es larga la noche
Pero creo que la presiento
Ya le dije al rey que sin
Duda llegaría la sangre al río
Y no me escucho, por la culpa de una voz muy apagada
Luego no hubo nada más que decir
Me gasto el dinero y las fuerzas en abrir las calles y diseccionar sus arterias
Pero ya todos estaban avisados de mis planes
Aquí, pensé, nada cambiara
Y se lo susurre a mi amor
Se lo grite inclusive
A pesar de mis riesgos no lo volveré a hacer
Les atrape los pies en mi trampa y rasgué el apellido Arlt mil veces
En las plantas de sus pies
Y ni siquiera, (excepto tú con los ojos gitanos, con la boca de miel)
Les importo.
Con sus cejas levantadas todo el rato, dando agua del desdén
¿Y que tanto? Dije para mis adentros
Cuidare el lenguaje
Hablare de la mejor forma posible, no diré nada
Nunca, nunca contare un secreto, moriré de viejo
Y el tiempo hará la erosión
Y yo bendeciré el tiempo.

6-08-2007

A la mesa, en la comida

los ojos de los que no quieren que estes ahi

son cuchillas plateadas

la comida viene hacia ti con alaridos

y la amistad es lo mismo que un plato frio

Alguien roza la punta de tus dedos

sientes una oleada de ternura que no tenias

que no sabias que tenias

y la comida te parecer mejor

un placer

Cuando ya los platos estan vacios

y nadie dice nada

sientes que no fue una comida

sino un funeral

una protesta por comer

Piensas que comer no importa

Tienes el estomago lleno

los insectos te parecen ridiculos

Al final del pasillo de la casa en la que estas

El padre te guiña un ojo

dice que te espera para la proxima

No quedaran provincias te dice alguien al oido

no olvides el postre te gritan

NO seas asi de terrible

Y ¿que haras entonces?

Nadie te dañara, la amistad tambien es un murmullo seco

Una manera de guardar un secreto

una perdida inevitable

una comida lenta por capitulos

Reconoces la misma ternura y volveras

el postre esta muy bien piensas

"¿te quedas a beber?", te dice el anfitrion,

seguro te dices, pero no lo dices

mueves tu cabeza

alguien te debe haber salvado

alguien te puso asi

y te quedas sonriendo.

Alien poetry

La suerte se va deslizando hacia tu
habitacion como un perrito herido
tu absorves la realidad con una
bombilla tornasolada,
alguien mas debe haber dicho esto
antes que yo,
se que el rastro que deja la suerte
es un faro en los archipielagos
de la nostalgia
Una bomba de tiempo que te llevara
a acariciar tu propia piel
una vez descubierta la zona de tu secreto
o susurro.

Algo no camina en las fronteras
de tu estancia
un desarreglo aveces febril
otras veces fatal
algo del jarabe de la desdicha
invade este organismo
una bomba muda en las manos
del silencio deshoja el vacio
de tu resplandor
y no se si existira quien
cierre tus ojos
al calor de tus olvidos, de tus bellos olvidos.

Olvido.

La luz catódica como el último refugio
Nos mantiene ocupados
Cuando no hay nada más que hacer
Las voces salidas de un estudio de televisión
Dictan la obviedad, alguien dice que hay algo que no se puede decir,
No se puede hacer
Una voz muda, un imbunche

La luz catódica me salva esta noche
No estoy tan solo
Algo se mueve allá afuera
Alguien hace cosas para mí
Alguien prepara la entretención
Y hace este día más soportable

Lo que dicen ya no importa
Es como lo dicen
La dedicación de una vida
Es lo que dura el acto
El acto se entrega
Para quedar vació

Hay un hablante
Siniestro y oscuro
Un personaje rencoroso
Que se mueve con lentitud
Dicen, esta llorando
Funestas lágrimas de odio

La oblicua luz catódica
Sobre mi cama
Da una sombra especial
Un calor extraterrestre
Un frió muy humano
Una pena vacía, vacía, vacía.